05 abril, 2018

Apartamento 42




Me gustaría decirte que desde entonces todo va a
mejor. Que tengo una casa muy grande en un barrio
muy pijo, que el rock and roll suena en mi habitación
y que he aprendido nuevas recetas de cocina. Te diría
que he renovado el armario o que ahora suelo tomar
té con aromas raros de no sé qué país oriental.

Podría contarte todas las mentiras esta noche, si no
me hubiese despertado y no me hubiese dado cuenta
diez minutos más tarde que en este piso
abuhardillado aquí no hay nadie
más que yo.



25 marzo, 2018

Pies mojados



Acuérdate, joder.

Saliste afuera y te pusiste a llover al mismo tiempo
que la ciudad. Inundabais a todo el barrio sin bote
salvavidas al que agarrarse. Aún tengo los zapatos
mojados y las heridas abiertas. Pero ya está bien de
hablar de ti y de lo que mierda sea que hayas hecho
desde entonces.

Aquí hoy llueve, para variar, pero todos los críos han
salido a jugar. Me gustaría que vieras el color del que
se visten las calles desde aquel día de febrero. Es
como si hubiese un concierto de un grupo que no
conoce nadie tocando la canción más escuchada de la
historia. De ironías fue la vida.

Pero qué más da si ni siquiera recuerdas el nombre
de aquel que un día buceó entre tus piernas
buscando un hueco del que esconderse del mundo.


Buen viaje.